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LE ODI

A cura di Ludovico Anastasi

E non c’e’ piu’ vera sorpresa in questo stanziale battaglione che e’ la mia esistenza. Fossi grande stratega muoverei le truppe in folgorante avanzata. Ma ho le polveri bagnate e la totalita’ dei soldati alla resa votata.

E se questo mio disadorno cuore venisse abitato da fate e folletti buoni, allora si che sarebbe festa, casa abitata da compiuto grembo che mai sgrava e dove luce dorata dei cieli danza. Che piccolo segno faccia speranza. In milioni attendiamo la parola giusta.

LE ODI

A cura di Ludovico Anastasi

Eppure ebbi l’immensa, sentita pretesa d’entrare nel Paradiso alla cui porta mille e piu’ volte ho brontolato. Ora sono solo un sonno lungo scodinzolato da margini di vita.

E giorno dopo giorno somatizziamo la morte camminando lungo strade sempre piu’ corte, al nulla spalancate porte.

LE ODI

A cura di Ludovico Anastasi

Di danza timida parvenza farfalla bianca su sfondo grigio mostra. Avanza alla ricerca di colori rari. Porterebbe un senso d’allegria se non fosse gia’ inviperita sera. La stessa che, in corpo ed anima, in me e’ gia’ abbondanza.

Le Odi

A cura di Ludovico Anastasi

QUOTIDIANA PRESENZA DI SPINE

E cosi’ dicendo Dio ammoni’ il suo scrivano di andarci piano nell’annotare i nostri peccati che’ gia’ molti li abbiamo scontati passando per l’ordalico fuoco dell’anelato tempo bambino. C’e’ che in un fiato la malizia conquisto’ il gioco, quotidiana presenza di spine.

MIGRANTI

E girammo in lungo e in largo. Pure l’esser mio venne trascinato dal vento. A volte la bonaccia strappava un sorriso: nell’approdo credavamo. Poi si ricominciava da capo. Patimmo, e molto, il sovrappiu’ della croce. Sempre fuori grembo in un’ombra di luce.

Le Odi

A cura di Ludovico Anastasi

INSONNIA

A tarda ora leggera brezza spira, muove rami e foglie e la lampada della strada. Io sto in guardia: che resti vuoto il mosaico dal tassello della pena che ad altre pene assomma il peso e la fatica di pensare all’amore umano fattosi spada.

MONOLOGO CON DIO

Sempre in gara noi due. Vi sono spalancate sofferenze che riducono al silenzio. E’ ancora senza rondini il mio nido, tardo ad abitarlo. Le sagome degli andati mi stanno attorno. E’ troppo tardi ormai per mettere le ali?: di piume sono sprovvisto. Non piu’ mielata voce, amaro e’ il canto.